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Detrás de la pantalla
blancura enchaquetada y fofa:
emisarios de luz.
En dónde sus esposas,
sus amantes, sus hijas, en dónde
habrán enterrado a la madre
de sus ballestas. En la viña
de los medios, la máscara
de lo obvio está en rebaja:
se lee en portada un sábado.
(Y por qué nos sorprende
mano escondida,
una cara y otra, el origen
de la geometría, el empotramiento
de los súbditos)
Fox, CNN, NBC van al campo
con el interés. El amor es
un privilegio
de los que no leen
el periódico, ni piensan
en Guantánamo, ni saben
que el Apartheid no se guardó
en la gaveta de los horrores, duelo
siempre es mueca
de la rosa, la desnudez
de un cuerpo que nunca ha salido
de la tumba, saber por los libros
la raiz del terremoto, la herida
con el filo de la página
en la boca de los hombres.
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