porque Mauro/ se iba quedando ciega;/como una uva/entre la niebla/de todos los motivos ornamentales//en la quietud del apagamiento/dos floreros color entero y elemental/Una desolladura/una salamandra que estuvo mirándonos/ gotitas de luz negra/del follaje de una ventana// torcida/ que había recriado una piel de tiempo/ coloquios:/ un diente/ una raedura/ una abeja que entró sin fijarse

Fragmentos sobre Mauro

Se ensamblan cosas en estos días. Las palabras de agosto. La casa de septiembre. No me doy cuenta de las que atravieso. Sueño con el futuro. Anoche estábamos en Marruecos. Disfruto del trabajo, de las tantas cosas. Disfruto de algunas palabras en mi boca: bisagra, cielo, episteme. Disfruto acercarlas. Resonancias: cuerpo extraño en el ojo mientras corría bicicleta de camino hacia mi trabajo, mal de Moctezuma fuera de geografía. Ayer sentí un terremoto y escuché la sirena de tornados durante una tormenta. Sus relámpagos eran diagonales. Ayer no ladraron los perros durante la tormenta. Sólo nos seguían como el viento del tornado seguía su espiral. Hoy enseñé a Laura a correr bicicleta. Nos ayudó un muchacho que jugaba baloncesto. Nunca había visto el sol tan anaranjado. Como una toronja picada a la mitad.

reloj y colmillos

intuyes la silueta de la muerte
si te quiebras un colmillo
tratando de cambiar las manecillas


grúas

se había destripado
a los veintidós años

(los pueblos en la cordillera)

una abuela pronta a morir

había olvidado pintar

un volcán se había
derramado en otra isla

tanto mar habíamos visto demasiado mar

años después y seguían las grúas


fantasma triangular

quito todos tus platos de la mesa

eres el zumbido de un monitor
equidistante

ahora a la distancia

frente a un monitor
al que se le ha frisado la pantalla

me miras mientras hablo
escribes mientras te miro a veces

el mal día retratado en los teclados
impide desnudarse

algo se cierra con tanta geografía
entremedio

palabras caninas
adquieren matiz de apodos

los pezones se vuelven lámparas
en la oscuridad sin derechos

no analices los sueños
ciberamémonos unos a otros

mirando al lente
para mirarte a los ojos

un fraude óptico
en la pantalla en la que escribo:

you’ve been place on hold
dice skype, please wait

Jetlag
fragmento

el deseo o la ventana o la nausea que amerizo me dice desde otra latitud cosas como soy el ángel de todas las azafatas con mis pestañas duermo el miedo de los tripulantes las azafatas iconoclastas erizos sin miedo nostalgia aérea de las viudas negras vacíos de aire los pilotos cansados las azafatas místicas del consumismo que venden tarjetas de llamada que nunca funcionan artefactos de t.v que nunca comprarían son las mártires de las naciones que no existen azafatas jetlags de amor para los viajeros sin audífonos sin tarjeta de crédito sin almohada para vuelo trasatlántico sin asiento en ventana amerizo llevo dentro a una azafata en emergencia y amerizo llevo dentro una avería técnica y amerizo llevo dentro a un piloto trasnochado que se duerme y amerizo llevo dentro a una pasajera que amenaza con explotarse y amerizo amerizo y primero se enfrían motores tragan agua las turbinas dejo de ser zumbido y soy chasquido de olas contra mi alma de metal amerizo y las nubes no me extrañan inmediatamente yo extraño a las nubes inmediatamente extraño a los pasajeros que le temen a la turbulencia y rezan me extraño las nubes las recuerdo turbulentas las nubes no me extrañan porque aquello que atravesé ya no son las nubes las botellas de whiskey salen flotando de las ventanas de primera clase como abejas ahogadas en una piscina de un hotel veo que los tripulantes de primera clase también quieren huir primero morirse primero empujar primero a los de clase turista amerizo y el bip bip bip de la caja negra se desprende como una mosca que se ahoga en la saliva de un oficial incubierto amerizo y engendro el terror de todos los que no saben nadar amerizo y una pasajera sueña con el ruido de una turbina que se apaga

escuchan estallar
a lo lejos
las gasolineras

hermosos animales
que conversan
el lápiz y el cansancio

pensaba
en estudiantes
como recogiendo
palabras de un derrame petrolero

ella supo: los círculos concéntricos se destriban
ferrocativamente, y sigo estando
enamorada errando sus apodos

para amarle con miedo como a los desconocidos

y lo bueno es que a él le gusta
y que le gusta sincronizarme en sus relojes.

Fragmento

\\\se altera la frontera
con los temblores/ se destrazan/
las coordenadas en los pasos/
\/\/\/\y dan una ruta/ que no
/inventan\/\/\/\ aunque la descubren
ojos zigzagueando/
como el rumor/ de algún /\/\
paisaje milenario / que devela
\/\/\/sus puntadas/\/\/\/
de cadeneta /cruz /\/\realce,

como decir ruedo de tierra//
/que a veces nos descoses.\\\

"La voz de Mara Pastor es quisquillosa y sinestésica. Su poesía viaja por los sentidos de igual forma que el lector/audiencia viaja por los lugares que evocan los poemas. Sus imágenes provocan un efecto sensorial múltiple en la audiencia hábilmente. En su poema La cucaracha en el hombro de Pablo La Puente, no sólo se podía ver la cucaracha, sino prácticamente sentir como sus antenas se movían en el aire, y como esto se relacionaba directamente con la sensación alucinante de estar en el DF."

Para leer la reseña completa de Beatriz Eugenia Ramírez Betances visite: "Poetry is Busy, y bien que sí"

Tres lecturas de comienzo de año