Yanke, escribo en el escritorio de mi habitación, el día está soleado y justo hoy me parece que llega el Roble. He escuchado a la cartero. Me han llegado los Infinitos corpúsculos. Qué alegría. Te lo agradezco mucho, querida u.

Creer que la poesía trabaja el ser
como una furia desbocada es descaminante
Diario de un poeta. Francisco Matos Paoli

Hubo luz que trajo
por hueso una almendra amarga.

Voz que por sonido,
el fleco de la lluvia
cortado por un hacha.

Alma que por cuerpo,
la funda de aire
de una doble espada.

Venas que por sangre,
yel de mirra y retama.

Cuerpo que por alma,
vacío, nada.



Los ángeles mohosos, Rafael Alberti.

Este poema está en uno de mis libros favoritos desde hace muchos años,
especialmente su edición ilustrada con claroscuros.

Se ensamblan cosas en estos días. Las palabras de agosto. La casa de septiembre. No me doy cuenta de las que atravieso. Sueño con el futuro. Anoche estábamos en Marruecos. Disfruto del trabajo, de las tantas cosas. Disfruto de algunas palabras en mi boca: bisagra, cielo, episteme. Disfruto acercarlas. Resonancias: cuerpo extraño en el ojo mientras corría bicicleta de camino hacia mi trabajo, mal de Moctezuma fuera de geografía. Ayer sentí un terremoto y escuché la sirena de tornados durante una tormenta. Sus relámpagos eran diagonales. Ayer no ladraron los perros durante la tormenta. Sólo nos seguían como el viento del tornado seguía su espiral. Hoy enseñé a Laura a correr bicicleta. Nos ayudó un muchacho que jugaba baloncesto. Nunca había visto el sol tan anaranjado. Como una toronja picada a la mitad.

"Por ahí hay rumores
de que tu eres
la suerte de to's los colores"

De verdad, bonito trabajo el del director de este documental. La experiencia colectiva de Calle 13, multitud en el malecón de la Habana, Cuba. Una de las escenas al comienzo con las olas rompiendo detrás del público. Hermosa. Las voces de la gente. Las tribus urbanas punk adolescentes. Ileana, dramatizada y encorbatándose. Los otros músicos y sus voces.

Postal tardía desde Barcelona

Pronto, a disfrutar de tus perspectivas.

Con amor,
Pelos

Un amigo me comentó que el color de la tipografía en algunas entradas archivadas no dejaba que se leyeran algunos textos. Esto pasa porque el blog ha tenido muchos colores base y en ese pasado los textos eran legibles. En vez de cambiar el color de las entradas, pensé que era más fácil darle otro color como base. Me gustó el gris.

papel tapioca


...los poemas de maría robles

A name is always the index of an overbalancing of what exists into what can exist, or from the known towards the unknown.

Metapolitics,
Alain Badiou

Me iré quedando solo cuando no haya salidas.
Cuando los trenes murmuren, bajo, un nombre
que no será el mío
porque yo me habré ido
preguntando a cada esquina
por caminos de niebla y plomo.

Fragmento del poema Este frío glacial que me sorprende
José María Lima