martes, abril 11, 2006

repensando el culo

las veces en las que más escribo poesía es cuado sé que tengo que escribir un paper. entonces, deberían dejarme escribir poesía en vez de papers, de vez en cuando, al menos.

hoy leí en un panel algo que escribí relacionado con la histórica sara baartman, mejor conocida como la venus hottentot. el panel se tiulaba "beyond the body part", oraganizado por la profesora del curso de "feminismo y performance". mi paper se titulaba "rethinking the ass: the carnevalesque in suzan-lori parks venus".

venus es una obra muy buena que me gustaría ver algún día si la montan de nuevo. por lo menos sus restos ya no están en el museo aquél en parís. aquí unos fragmentos y un pasquín del siglo diecinueve anunciando el circo:



Suzan-Lori Parks' Venus is based on an historical figure: Miss Sartje Baartman, who was born in 1789 in the Eastern Cape of South Africa. In 1810, three years after the slave trade was made illegal, William Dunlop, a doctor, convinced Baartman to go with him to England to exhibit herself in a show of oddities in the English carnival circuit. He convinced her that she would return rich from Europe. She accepted his offer. But Sara Baartman did not return to Africa until 200 years later. The reason: Sara Baartman was exploited as an “exotic beast”. She was sold to an anatomist who dissected and macerated her after her death.

What kind of body did Sara Baartman have? What kind of oddity was she? Sara Baartman was a black woman with a voluptuous body, a body that was not the body of a traditional European white female, a body with a big ass. In 1774, 25 years before Sara Baartman was born into the tribe of the Khoi Khoi in South Africa, Herder wrote:

How miserable when there were still nations character, what reciprocal hate, aversion to foreigners, fixedness on one’s center of gravity, ancestral prejudices, clinging to the lump of earth on which we are born and on which we are destined to rot! Native manner of thought!, narrow circle of ideas-eternal barbarism! (Herder, 329)

In this quote Herder criticizes the disturbing notion of civilization that had provoked “this seemingly straightforward tale of exploitation."(Basting, Anne Davis, 223) Sara Baartman was the Other. She was treated like a beast. She was sold twice, first in England and then in France. She was exploited to fake herself; she was exploited to act as an “exotic beast,” as the “Hottentot Venus”.

Many postcolonial Caribbean writers have used the carnivalesque to criticize the ways in which the colonizer stereotypes and simplifies the colonized. My goal with this paper is to insert Parks into that tradition, and to create a dialogue between this African-American writer and Caribbean writing which uses similar strategies. An instructive example from the Caribbean tradition is the playwright Aimé Césaire, who wrote a play based on Shakespeare’s The Tempest, in which the Carnivalesque works as an strategy to subvert the imaginary construction of the character Caliban, who represents the stereotyped of the “savage”, the idea of a uncivilized cannibal.

Caliban is what Retamar called a “conceptual-metaphor” (Retamar 89) that constitutes the construction of the stereotype of the colonized. Shawn Marrie-Garret has noticed that Parks’ use of Venus is a reinterpretation of the stereotype of the Black-American woman (Garret 39). In this sense, Césaire and Parks' efforts have in common the intention of exorcizing the “conceptual-metaphor” of a tradition that linked their ancestry with oddity and inferiority.

Suzan-Lori Parks’ Venus creates an interesting dialogue with postcolonial studies, which, as Homi Bhaba has observed, rewrites history in an effort to redeem the image of the colonized. To conceive a play in which a silenced historical character like the Hottentot Venus not only has a voice but, moreover, has the ability to learn different languages, is just one example of how Park’s play subverts the predominant stereotype that simplifies Sara Baartman's historical role. This is clearly an inversion of what is expected, and as such an example of Carnivalesque transgression. Parks de-links Venus from oddity and inferiority not necessarily by empowering the character within the play, but by portraying the anatomist as the beast. Parks’ play displaces the stereotype that Western culture traditionally has about the “other” by giving the qualities of the “savage” to the characters that represent the English carnival visitors and the French Anatomists. Parks' play both subverts the stereotype and parodies the mechanism in society that produces it.

Bueno no pongo más para no aburrir a nadie porque mi inglés aún se siente como un zapato mal masticao. la trauducción y satirización misma del paper saldrá en completo en la secta de los perros tres. para la cual ya estamos trabajando. mañana presento sobre césaire sobre el discurso del colonizado y retorno a mi tierra natal, cuya traducción solo he podido encontrar en inglés y que si algún bondadoso lector tiene la versión de casa de las américas y me envía una humilde copia les estaré eternamente agradecida. a propósitos de apropósito, ese ensayo que escribiste titulado el espacio de la maldición: escenografías del calibán es una cosas tremenda, manglario. a penas llegó a mis emancipaciones la edición de sklodowska y heller de estudios latinoamericanos. de ratamar también me toca presentar la semana que viene me caso en la mar salada pero por lo menos debo admitir que el reaserch en los cuatro cursos ha estado súper conectado y también quiero decir que no vuelvo a coger cuatro cursos phd en mi vida en un mismo semestre. y que durante este tiempo que estuve perdida cumplí 26 un 26 del 2006. y que ni yo me enteré. los dejo en retroceso (como las escenas de la obra de parks) o en estado síquico de la foto en el harlem (que después fue el chapuzón en dákiti pero eso no todos lo sabemos) para terminar de sintonizar con un poema extensísimo (solo quería escribir la palabra pero en verdad es corto) que estoy trabajando titulado Detour:



jueves, marzo 09, 2006

morusa.
(De or. inc.).






1. f. coloq. Antigua moneda de plata.

2. f. coloq. p. us. Moneda corriente.


www.rae.es
somebody almost walked off wid alla my stuff

Ntozake Shange

somebody almost walked off wid alla my stuff
not my poems or a dance i gave up in the street
but somebody almost walked off wid alla my stuff
like a kleptomaniac workin hard & forgettin while stealin
this is mine/this aint yr stuff/
now why don't you put me back & let me hang out in my own self
somebody almost walked off wit alla my stuff
& didn't care enuf to send a note home sayin
i was late for my solo conversation
or two sizes to small for my own tacky skirts
what can anybody do wit somethin of no value on
a open market/ did you getta dime for my things/
hey man/ where are you goin wid alla my stuff/
to ohh & ahh abt/ daddy/ i gotta mainline number
from my own shit/ now wontcha put me back/ & let
me play this duet/ wit silver ring in my nose/
honest to god/ somebody almost run off wit alla my stuff/
& i didnt bring anythin but the kick & sway of it
the perfect ass for my man & none of it is theirs
this is mine/ ntozake 'her own things'/ that's my name
now give me my stuff/ i see ya hidin my laugh/ & how i
sit wif my legs open sometimes/ to give my crotch
some sunlight/ & there goes my love my toes my chewed
up finger nails/ niggah/ wif the curls in yr hair/
mr. louisiana hot link/ i want my stuff back/
my rhytums & my voice/ open my mouth/ & let me talk ya
outta/ throwin my shit in the sewar/ this is some delicate
leg & whimsical kiss/ i gotta have to give to my choice/
without you runnin off wit alla my shit/
now you cant have me less i give me away/ & i waz
doin all that/ til ya run off on a good thing/
who is this you left me wit/ some simple bitch
widda bad attitude/ i wants my things/
i want my arm wit the hot iron scar/ & my leg wit the
flea bite/ i want my calloused feet & quik language back
in my mouth/ fried plantains/ pineapple pear juice/
sun-ra & joseph & jules/ i want my own things/ how i lived them/
& give me my memories/ how i waz when i waz there/
you cant have them or do nothin wit them/
stealin my shit from me/ dont make it yrs/ makes it stolen/
somebody almost run off wit alla my stuff/ & i waz standin
there/ lookin at myself/ the whole time
& it waznt a spirit took my stuff/ waz a man whose
ego walked round like Rodan's shadow/ waz a man faster
n my innocence/ waz a lover/ i made too much
room for/ almost run off wit alla my stuff/
& i didnt know i'd give it up so quik/ & the one runnin wit it/
don't know he got it/ & i'm shoutin this is mine/ & he dont
know he got it/ my stuff is the anonymous rip[ped off treasure
of the year/ did you know somebody almost got away wit me/
me in a plastic bag under their arm/ me
danglin on a string of personal carelessness/ i'm spattered wit
mud & city rain/ & no i didnt get a chance to take a douche/
hey man/ this is not your perogative/ i gotta have me in my
pocket/ to get round like a good woman shd/ & make the poem
in the pot or the chicken in the dance/ what i got to do/
i gotta get my stuff to do it to/
why dont ya find yr own things/ & leave this package
of me for my destiny/ what ya got to get from me/
i'll give it to ya/ yeh/ i'll give it to ya/
round 5:00 in the winter/ when the sky is blue-red/
& Dew City is gettin pressed/ if it's really my stuff/
ya gotta give it to me/ if ya really want it/ i'm
the only one/ can handle it

En for colored girls who have considered suicide/ when the rainbow is enuf. Scribner Poetry, New York, NY, 1st ed, 1975; 4th ed 1997: 49-50.
De "Los gemidos"





Pablo de Rokha



Hombres de los ojos quemados y las oscuras carnes carbonizadas, carbonizadas, vuestro corazón es grande grande grande como las tragedias, -las llamas eternas lo encienden-,y vuestra pasiones atrabiliarias, contradictorias, inusitadas, muerden, braman, crujen, braman, muerden, aúllan lomismo que serpientes o tigres preñadas o mares idiotas u hombres siniestros; y sin embargo, sin embargo sois íntegros
espíritu, espíritu que arde, espíritu que gime, espíritu al cual resta de la tierra, al cual resta de la tierra la apariciencia de la apariencia y las formas exíguas.

En Oda a los solitarios

...una vez había un hombre, un hombre como todos los hombres, mejor quizá. Cuando vino al mundo llovió tres, cuatro, cinco , seis días. En su casa tenía unos cuantos libros, en un rincón, en un rincón unos cuantos papeles. Su traje amargo y su facha, su facha, su facha le dieron una notoriedad, una notoriedad provinciana en el barrio. Y, vuando pasaba, los vecinos decían: pobre!, es un tío, es un tío!..Solía estarse sentado tardes enteras, años enteros, tardes enteras. Era un poco triste, sombrío a veces, muy sombrío a veces, era un poco triste, un poco simple, modesto también. Algunos días hablaba, otros días no, otros días no. Sus parientes, compadecidos, sonreían, él sonreía, sonreía, sonreía y, sin embargo, pasaba inadvertido, inadvertido, completamente inadvertido. (-Esqueleto: te duelen las heridas?..las palabras?..las ideas?..te duelen las apariencias del entendimiento?..)

En Yo

De Los Gemidos. Lom ediciones. Santiago de Chile, 1era edición 1922, 2nda 1994: 249, 323

jueves, febrero 23, 2006

De "El salmón"
Poemas de Fabián Casas
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Sin llaves y a oscuras

Era uno de esos días en que todo sale bien.
Había limpiado la casa y escrito
dos o tres poemas que me gustaban.
No pedía más.
Entonces salí al pasillo para tirar la basura
y detrás de mí,
por una correntada,
la puerta se cerró.
Quedé sin llaves y a oscuras
sintiendo las voces de mis vecinos
a través de sus puertas.
Es transitorio, me dije;
pero así también podría ser la muerte:
un pasillo oscuro,
una puerta cerrada con la llave adentro
la basura en la mano.
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Una oportunidad
Caminás con las manos en los bolsillos,
por la rambla, rodeando el mar.
Te acordás de otro tiempo, aquí mismo,
estabas enfermo de la cabeza
y no podías sostenerte de pie,
con elegancia. Sin embargo,
pudiste salir.
Hubo una oportunidad en aquella época.
Ahora mirás el mar, pero no decís nada.
Ya se han dicho muchas cosas
sobre ese montón de agua.
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Poema social
Aprovechando el sol en este invierno crudo,
los obreros de la fábrica,
en su hora de descanso,
formaron una hilera de cascos amarillos
en la vereda de enfrente.
Si no fuera por el rubio, que se rasca la cabeza,
parecerían una fila de lápices del mismo color.
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A mitad de la noche
Me levanto a mitad de la noche con mucha sed.
Mi viejo duerme, mis hermanos duermen.
Estoy desnudo en el medio del patio
y tengo la sensación de que las cosas
no me reconocen.
Parece que detrás de mí nada hubiese
concluido.
Pero estoy otra vez en el lugar donde nací.
El viaje del Salmón
en una época dura.
Pienso esto y abro la heladera:
un poco de luz desde las cosas
que se mantienen frías.
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Poemas de "El salmón". Si me preguntan qué me parece la poesía de Fabián Casas me permito contestárles citando a Calamaro: "El salmón tiene razón; el río está equivocado". mara

jueves, febrero 16, 2006

llave severa y la diabla

Por Yara Liceaga
(fósil robado de Resultado: Severina)
Quién cierra, pregunta ella con la llave caída al suelo
a esa cosa se le da forma.
toma los mensajes curvos, los plancha, los hace de piel
y luego los colorea,
como cuando la tarde redobla su esfuerzo por preservar la postura.
yo voy y me le acerco de a poquito.
entre uno y otro labio cambia de parecer, pero en cuanto se asusta,
él aparece.
por mi mente pasa el mundo con los ojos turbios.
una camisa es suficiente, pienso,
colocar la salida en el lugar mas cómodo y no detener nunca un párrafo
pedregoso.
que tenga que montarse uno en él como en una yipeta.
en eso salieron ciertas melodías
como si lleváramos amplificadores a cada escena,
como si las secuencias en compañía tardaran en secarse
y tuviéramos que mirarnos, sin más.
y repetir creyendo que nadie nos escucha
esa parte que dice: no estás en esta película, no estás en esta canción.
quisiera uno.
El que no es infierno
la diabla insíste en quedarse fuera del juego. le digo que me envíe sus cosas, para poder tirar el teléfono con mucha más tranquilidad. a la espera quedo, siempre. yo descubrí hace poco que la diabla me toma por sorpresa estando ambos fuera. fuera del hábitat en que a usted le encantaría ubicarnos. nos amamos, eso sí, cuando observo el estiércol que completa el decorado de los faroles y me acomodo las tetas por encima de la blusa. que me ama, me dice, pero a esa tetita hay que hacerle algo pronto. yo quiero unas como las que tú tienes, respondo. no se de qué hablas. te lo juro. contesta.
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Yara Liceaga- (Hato Rey, detrás de la Milla de Oro, antes de los 80)- Ella me llama por teléfono con sus changuerías, me levanta como los gallos porque se le olvida que aquí hay una hora de diferencia. Yo en cambio la llamo de madrugada. También la despierto. Yara lleva una década publicando en periódicos y revistas, pero el tan esperado "Memorias de mis escaletas tristes" [sic] aún no ha sido publicado. Los escritores Katia Chico, Pepe Liboy y Rafa Acevedo se han detenido en el valor estético, histriónico y poético del fenómeno Liceaga y otros como Manuel Clavell, Guillermo Rebollo-Gil y Mara Pastor la han engullido, intercalado y hecho parte de sus estilos y visceversa.

miércoles, febrero 15, 2006

óxido invisibili-dad

Como el polvo del apartamento
al lado

de un expreso

Como la línea diagonal que trazamos y no vimos
(presionen para ver entrevista de ladoscuro.tv)
(esoooo)
Fíjense en la flaquita, ella es la mejor

lunes, febrero 13, 2006

La rebelión de los colores

Ante la pregunta "¿Qué significan 'rojo', 'azul', 'negro','blanco'? podemos de inmediato señalar cosas que tienen esos colores, pero eso es todo lo que podemos hacer:nuestra capacidad para explicar su significado no va más alla.

Ludwig Wittgenstain, Observaciones sobre los colores


fotos: los m&m en la alfombra (anuncio no pagado), mp.

sábado, febrero 11, 2006

Albaladejo en el Midwest

Como parte de las actividades del "Gay and Lesbian Film Festival" este fin de semana estuvo como invitado Miguel Albaladejo, director de "Manolito Gafotas" y "Rencor", entre otras, quien en esta ocasión vino a presentar "Cachorro" (2002). El festival, auspiciado por el programa de Literatura Comparada, el de Inglés y el departamento de Cine y Televisión, fue organizado por Harry Karahalios y Martin Laina, estudiantes del PhD Literature y Romance Languages, respectivamente.
"Cachorro" es una película que busca desmitificar varios estereotipos. En primer lugar, rompe con la idea de que la vida sexual activa, promiscua y desenfrenada equivale a irresponsabilidad en otras facetas de la vida; por otro lado, como explica Albaladejo, aunque las películas con temas o personajes homesexuales están en boga en el cine español, "la corriente mayoritaria de este supuesto cine gay tiene la limitación,(...) de que parece pensado para satisfacer unos cuantos estereotipos confortables: el homsexual ideal, guapo, culto, sensible, romántico, o por otra parte el gracioso con mucha pluma, ambos tipos amigos fantásticos para las chicas".
En cambio, en "Cachorro" vemos a un personaje trabajador "Pedro", de clase media, rodeado de amigos gordos, calvos, barbudos, y belludos, que tienen sexo sin ninguna inhibición y para los cuales el tema "gay" no es un issue. El autor deja claro desde la primera escena, en la que Pedro tiene un threesome con dos amigos (gordos, barbudos y belludos), que el personaje está muy a gusto con su sexualidad y con el modo en que lleva su vida y el espectador tiene que partir de la premisa que esto no cambiará durante el resto del filme, a pesar de que "Pedro" tiene que asumir la responsabilidad de quedarse con su sobrino "Bernardo" por más tiempo de lo previsto.
El director admite que la película no tuvo mucho éxito en España, y opina que esto se debe posiblemente a que él decidió apostar deliberadamente "por este tipo de hombre gordo belludo que folla sin ningún tipo de pudor". Sin embargo, fuera de España, la película ha ganado los premios a mejor película en el Dallas Out Takes Festival (2004) , el premio Golden Zenith como mejor filme europeo en el Montreal World Film Festival (2004), el premio "Violeta de Oro" en el Festival Toulesse Cinespaña como mejor película(2004), fue parte de la sección Panorama del Festival de Cine de Berlín (2004) y el año pasado fue nominada para el premio de Mejor Actor Revelación en los premios Goya.
Traté de entrevistar a Miguel con más formalidad pero lo que hicimos fue bebernos unos cubatas (cubalibres) en la recepción después de la presentación de la película y hablar de cómo el personaje de Lolita Flores en "Rencor" me recordaba al de "Te trataré como a una reina" de Rosa Montero, entonces él recordó haber leído la novela cuando era adolescente y fundamos una teoría freudiana, luego mencioné que incluso "Chelo" (Lolita Flores) me recordaba a la Coral de "Profundo Carmesí" y ahí él me contó de lo influido que estuvo por las películas de Arturo Ripstein, a la hora de rodar "Rencor". Hablamos de por qué ambos consideramos que Miami es una ciudad frívola, superficial y demasiado neón para nuestro gusto, incluso y sobre todo quizá por los rollerskaters taneados, y de que cómo esa decadencia se veía reflejada en el final de "Huevos de oro", esto lo comentamos mientras comíamos hamburguesas en un restaurante caro y kitsh. Entre divagaciones cineastas y relatos de pesadillas del Midwest pasamos un buen día riéndonos, comentando sobre los conservadores, los lubricantes, las abuelas madrileñas, la tauromaquia, las primas, las ciudades con grúas y sin , los saunas, porque sepan los interesados que en "Cachorro" se trabaja con el tema de las saunas gay, como esa de la que yo sé por oídas que queda en el Viejo San Juan, y que nada tiene que envidiarle al Hot Club madrileño.
En fin, que hoy se fue Miguel para Madrid, con su maleta roja gigante y su buen humor, y yo me quedé pensando en que qué cosa tan grande esa de hacer películas, que gente de todo el mundo vean tus historias y qué cosa conocer a un cineasta a quien admiras en medio del Midwest, y que ese cineasta viva en Lavapies, a una estación en tren de donde vive mi familia en Cascorro, y que sea una persona sencilla y agradable, que habla de todo y con todos y que se fue tan contento con su nueva gorra y sudadera de esta Universidad católica que protestó tanto porque el festival gay no representa los ideales de la universidad, y así sucesivamente, como diría Silvina. Gracias, Miguel Albaladejo.
foto de miguel con mara en el snite museum of art de notre dame

jueves, febrero 09, 2006

Saraab de Simon Shaheen

El pasado fin de semana tuve la oportunidad de ir al concierto del compositor árabe Simon Shaheen. En palabras de Shaheen, quien además es un virtuoso intérprete del oud y el violín, "I have inmersed myself in the musical styles of the Middle East, North Africa, India, Western Classical and Jazz" (Blue Flame, 2001). Presenciar el fenómeno Shaheen ha sido una de las experiencias musicales más gratas de mi vida. No sólo la calidad de los músicos era extremadamente buena, sino que Shaheen es un maestro de la escena. Sobre la banda que lo acompaña, el compositor afirma: "Together we explore the possibilities of music rooted in Arabic traditional sound that crosses cultures and styles" (Blue Flame, 2001). Las intervenciones en las que los músicos improvisaban ocurrían a menudo en las distintas piezas, dándoles a las interpretaciones esa sensación de sorpresa tan agradable en los conciertos. La canción que adjunto se titula Saraab y forma parte del elepé "Blue Flame", 2001: "A Saraab is a desert mirage". Que la disfruten.




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Transverse


Transverse: A Comparative Studies Journal es la revista del Centre for Comparative Literature de la Universidad de Toronto. El último issue no.5 consta de tres secciones: Critical, Creative and Visual. La edición, de 112 páginas, contiene trabajos de alrededor de 25 colaboradores de distintos países, entre ellos, madmoiselle Mara. En la sección de "Creative" me publicaron tres poemas posneoclásicos de la serie óxido, titulados "Io", "Diana en la carnicería" y "Anna X." (únicos trabajos en español de la revista), y en la sección de "Visual" la serie fotográfica "Fragmentosazucenoesnúa". La revista contiene un mileu de trabajos súper distintos que incluyen por ejemplo un ensayo escrito por James A. Hussar titulado "The Impersonal in Emerson and Borges", poemas en italiano de Diominico Capilongo, entre los cuales se destaca "Solo in Giaponne", y el trabajo de Nora M. Peterson en especial "Being Anders". La editora de la edición es Annarita Primier y la editora creativa es Lisa Fiorindi. Para más información pueden escribir a transversejournal@yahoo.ca

lunes, enero 30, 2006

Un poco de Ropero

Rojo, 2005.



Pensador, 2005.



Mesa, 2005.

Luis Ramírez "Ropero"- Pintor, maquetista, flautista, sátiro. Devoto del Camarón, reside en Toledo, España. Estudió Arte en la Universidad de Granada y pasó muchos años en Quebec. El retrato, el paisaje y el bodegón aquí presentados forman parte de sus dos exposiciones más recientes.

"I Bet I Can Speak Spanish"

El diario The Onion comenzó como un periódico regional y ya alcanza tiradas nacionales. Su propuesta editorial: la mentira burlesca. Cuando fui a Mineápolis en el "Fall Break" de 2005, me tomé una foto con mis amigos mineapolitenses frente a las oficinas centrales que, por cierto, son muy modestas y quedan en un barrio de inmigrantes africanos.

sábado, enero 28, 2006

viernes, enero 27, 2006

Peces nucleares

Tener agallas es un capricho de la sincronización. Los peces son hacia los escorzos ángeles que escapan de ella como de una capilla. Ninguno sobrevive al otro lado, caen lentamente como la amenaza de la materia radioactiva.






foto: maría de los ángeles pastor

miércoles, enero 18, 2006

Un completo desconocido


el traje con el que no sueño
nace

Yara Liceaga


i.
Todo terminó en medio de “Like a Rolling Stone” de Bob Dylan, para ser más exactos, cuando empieza a escucharse la armónica por segunda vez. Durante el resto de la canción, ya no estaban ahí. Desde el pasillo se podían divisar varios objetos que nadie miraba, porque ya todo había terminado. Estos objetos eran un teléfono inalámbrico descolgado, un “Eye and Face Stress Gel”, el “Human Sex Issue” de la revista catalana “Belio:014”, marcado en la página 094, unas llaves y, por último, tres pares de zapatos con plataforma. Nada más.

Ella había bajado las escaleras desde el cuarto piso. Dejaba los zapatos atrás con el aval de sus rodillas, quienes si hubieran podido aplaudir una contra la otra lo hubiesen hecho. Por nada hubiera entrado en el segundo piso de no ser porque se le habían quedado las llaves del portón que daba a la calle. Estaba atrapada en las escaleras del edificio. Además, le dolían las piernas.

La puerta del apartamento 201, en cambio, estaba abierta. Se asomó a la cocina y vio la imagen de Sandy Skoglund, “Radiocative Cats”. Sí. Eso fue lo que vio. Se los digo. Ella no era la misma desde que se fue. Dejó atrás los tres pares de zapatos, las llaves, la revista, el relajante, las azucenas, que es como decir el teléfono inalámbrico, y el resto de la canción. Supo, no como una mujer vestida de verde sino como lo contrario, que eso era lo que hubiera sucedido entre ellos, si ella no lo hubiera zampado todo escaleras abajo, excepto los objetos ya mencionados, que se quedaron a media canción. Así terminaban varias oraciones en su mente, en medio de aquella canción.

Ella pensó en él como en un tronco cayéndose en un bosque sin gente. Se lo imaginó viajando en el vagón de un tren, dormido sobre una montaña de arroz. También creyó verlo caligrafiando los símbolos de ‘boca’ y ‘gente’ y explicando cómo al introducir el símbolo de ‘gente’ dentro del de ‘boca’ se forma el símbolo para ‘prisionero’. “Estoy pensando en chino”. Se los digo, ella ya no era la misma.

La imagen de Skoglund seguía en la cocina del apartamento 201. Ella, en un intento minúsculo de volver a ser aquella que no había bajado las escaleras, se dijo “pero éstos no son los viejitos que viven en este apartamento. Ellos ni siquiera tienen gatos verdes”. Entonces, ya era muy tarde. El viejito estaba a punto de voltear la mirada y los gatos se movían verdes, como si los colores efectivamente fueran circunstanciales de modo. Así fue que comprendió que radioactivo era un color, lo que le hubiera encantado a Wittgenstein, pero ella sabía que era imposible hacérselo saber.

ii.
"Una vez, hacía varios meses, cuando aún usaba zapatos de plataforma a diario, antes de que hubiera distancias aéreas entre mis rodillas y la escalera, me percaté de que algo extraño ocurría detrás de la puerta del apartamento 201. Sin embargo, en aquel entonces, el gel lo aplacaba todo. Siempre que tenía el pequeño temblor detrás del lóbulo de la oreja derecha, sacaba de mi bolso la pomada celestial y me la untaba en los ojos y la cara. Todos mis estreses dejaban de jadear como gato en medio del desierto. Todo se solucionaba milagrosamente y, tal como en la ley de los conjuntos de Russell, todo incluye la preocupación de que algo extraño estuviese pasando en el apartamento 201".


iii.
Él le dijo que ella era como una piedra rodante, una completa desconocida. Todo en medio de aquella canción. Entonces, ella decidió ser así: como la canción completa. Se zampó una piedra rodante por las escaleras, pero sólo llegó hasta el segundo piso, porque dejó las llaves. Hubiera sido la mejor escena escapista de los últimos tiempos, pero se le quedaron las llaves y se abrió la brecha, es decir, la puerta a la dimensión de Skoglund, como un espejo.

Todo comenzó.
Imagen: Radioactive Cats, de Sandy Skoglund
En De Trasmano, semana del 18 al 24 de enero

jueves, enero 12, 2006

Aquí, para que alaben la cera, es decir, a ciertos aquellos que salieron lacerados y se aperon a la lectura de aquel 11 de enero. Muchas de las fotos fueron tomadas por Libertad Ayala, una de mis ohdiosas actualmente radicada en Londres, la mujer con más cultura fashion en San Juan, Puerto Rico, discípula de la escuela de David Lachapelle, y no me refiero al comediante.
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José, "Fofé", dueño y promotor creativo de Café Seda, sin el cual no hubiera habido jangueo, con su t-shirt de "nientiendo", leyó "Nocturno en que todo se oye" como un poeto. (foto mía)
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Pablo, en la ruta sustancia, recita "Silbaba desde la acera"


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Luis Díaz, de "Intifada" , poeta del hip-hop, en "Lacerada". (foto cortesía de Cristi)


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Yara Liceaga, poeta nacional, con su mamizongura lee "Abalorio de Venusa".

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Mayteé, ohdiosa genética, mujer de mi tribu, se derrumba en el performance de "Escombros Vitales".


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La diva Mari Pastor, ohdiosa de sangre, una de las que me llenó de madres, lee "Acribilla".

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Mara se sienta para que no se le escapen los versos del libro.

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Rolando Silva, Le Gouphe, enyoya leyendo un poema matemático, como le gustan, "Aviso uno", en el libro que diseñó por amor a la Mara.

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Karina Claudio se dispara en "Perdida" y nos asombra armada.


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Omar Silva, guitarra de Cultura y Mima, e Ilang- Ilang Gutiérrez, corista de Cultura, entre otras muchas cosas que estos dos artistazos saben hacer, interpretan "Fenómeno de Esfume", baladón que igual podría ser una rumba, compuesta por la flaquita querendona, corista ohdiosa jodedora de la vida, en arreglo del guitarrista más juerguero, dejaron a tol mundo lelo esa noche, y a mí acribillada de emoción.

domingo, enero 08, 2006

MOBIUS estará tocando en El Café Seda, el próximo miércoles 11 de enero, como cierre de la lectura del poemario Alabalacera. La música comenzará a las 10:30 p.m.

domingo, enero 01, 2006



Lectura del poemario Alabalacera
Día: 11 de enero de 2006
Hora: 8:30 p.m.
Lugar: El Café Seda, Viejo San Juan

Invitan Terranova Editores, El Café Seda y Mara Pastor
Arte de la foto de Mara: Roy Sánchez-Vahamonde, Arte del libro: Gufi Silva.

sábado, diciembre 31, 2005

Palomas eléctricas en unas vacaciones raras

Tres poemas de fin y comienzo de año

Velocidad del árbol


el árbol es la distancia entre el eco y su sombra


1.
Si te persiguiera con la velocidad de un árbol
qué pasaría, qué llegaría
a esa sombra que te alude que te elude y que te nombra
dónde estaría con el calor de un silente cazador

Si te huyera con la velocidad de un árbol
dónde hallaría la fruta con sabor que arde
con qué luz si la sombra alumbra como una madre

Si te respirara con la velocidad de un árbol
me quedaría a oler el sándalo,
hablaría con las voces del relámpago en la copa.

qué empezaría
qué terminaría

2.
Acércate, trata de escuchar esa madera,
esa melodía sin preguntas
una palabra enorme labrada de tierra
oye madera, madera oye
el cuerpo de flautas y flores
dale oreja al rumor de cántaros
el metal del viento, de pájaros
de vuelo lento,
oye madera, madera oye
caracol de aire que silba entre las ramas
su verde caballería de hojas que llama.

Déjales el eco con tu silencio de semilla
duerme debajo de su sombrilla
oye madera, madera oye
el tejado del árbol, sus ventanas
la madera es luz
es luz sembrada.



Rafael Acevedo. Cannibalia.


El tigre

En memoria de George Open


En San Francisco, ese invierno,
había una tienda pequeña y oscura
llena de Budas adormecidos.
La tarde en que entré
nadie vino a recibirme.
Me quedé parado entre los sabios
como si tratara de leer sus pensamientos.

Uno era enorme y hecho de piedra.
Otros eran del tamaño de la cabeza de un niño
y tenían manchas del color de la sangre seca.
Incluso había algunos no más grandes que un ratón
y parecían estar escuchando.

“Los vientos de marzo, negros vientos,
los arenosos vientos”, escribió el poeta muerto.

Al atardecer su calle estaba vacía
excepto por mi larga sombra
abierta ante mí como tijeras.
Estaba su casa donde conté la historia
del soldado ruso,
del que parecía chino.

Yacía herido en la cama de mi padre
y le llevé agua y fósforos.
Por eso me dio un pequeño tigre
de marfil. Su boca estaba abierta por la furia,
pero no le quedaban rayas.

Recuerdo la noche que le pinté
de negro los ojos, la boca de rojo.
Mi madre me sostenía la lámpara,
preocupada por la suerte
que esta bestia podría traernos.

El tigre en mi mano gruñía suavemente
cuando estábamos solos en la oscuridad,
pero cuando acerqué mi oreja a la puerta del poeta
esa tarde, no escuché nada.

“Los vientos de marzo, negros vientos,
los arenosos vientos,” escribió una vez.


Charles Simic. Hotel Insomnio*
* Traducción de Lupe Arenillas



Lamento del replicante

All those moments will be lost in time like tears on the rain. Time to die.
Blade Runner


Después de las intervenciones, el paciente se siente.
Posee dos brazos y dos piernas.
Intenta evadir a las fieras una y otra vez,
pero halla una carta trapeada
en medio de todos los caminos.
Tiene una boca que balbucea cuando emite palabras
y los ojos, qué podría hacer sin la dicha de ver
como se lo dictan sus dioses.
Tiene una espalda sobre la que se tiende
Para aliviar la injuria suave de los días
y la piedad es un vocablo humano que se permite el cuerpo,
un manierismo prosaico,
que en los momentos más inusitados
recuérdale que existe el mar.

El corazón no le basta para sostener
un cuerpo acariciado para siempre
con la punta del roce de dedos inexistentes.
Los ojos eran dos túneles de viento
queriendo desafiar el momento
en que los deslumbrara la muerte;
la boca era una herida cascada de guayabas.
Lo demás es el oído, temblando,
tensado para el salto, olvidando a aquel tigre
de la floresta espesa en una selva demasiado verde, musical.
Las pezuñas veloces se hundían precisas
sobre la jungla o la marisma,
evadiendo las trampas de los cazadores
y queriendo aprender el principio del vuelo
que conformaba el arco del ala de algunos pájaros.

Nadie más que yo pudo guardar esa virtual memoria
de un cuerpo hecho para dos besos: nacer, morir.


Aurea María Sotomayor. Diseño del ala


viernes, diciembre 30, 2005


Éste es el tiempo
para cada rodilla
en huelga de pasos
deshacerse

Para cada nudo
en huelga de paz
desenredarse

Así mira el paso
aquel a quien le duelen
las raíces

La salida es un fantasma
del ojo

No se recuerdan
pero aún conservan
la tradición de hurgar
las azúcares
en el sentido de la música

jueves, diciembre 15, 2005

Cuando estés en el sur, Mauk

"Una esquina alabeada confirmaba el manoseo del fetiche: posiblemente, viajó– Jetta, la estampa religiosa, su esposa por silogismo- en una de las ranuras del maletín de materiales o en el bolsillo de la chaqueta de corte clásico, con fragmentos de su frondosa barba matizando la superficie textil. Ahora la estampa descansa recostada del espejo de la habitación de huéspedes, y el artista debe seguir alineando las herramientas de su aseo, su mejor cara esa tarde calurosa. El peine de hebras de caballo y la peinilla descansan sobre el mueble de caoba, pequeño, de una sola gaveta, y entre la crema, el aceite y los rastrillos de mechones, coloca el vaso de cristal con el dentífrico y el cepillo de dientes.
Colgaba de un hilo una canasta de rejilla con una esponja de mar, para recordar cómo hacía espuma en el arco de su espalda. En ese instante se percata de que no tan sólo la habitación sahumada de olores arábigos, el fetiche y la esponja de mar son como Jetta, sino también el arco del callejón, las ventanas en arco del callejón, el arco de la ventana que da al callejón. Junto a la esponja dejan de ser arcos y son la cimbra de su espalda, una vez y otra".
Texto completo en De Trasmano

martes, diciembre 06, 2005

Los elefantes dormidos

Estoy en un helicóptero
Rumbo a una isla
Aterrizamos
en un helipuerto sobre la copa de los árboles
No se ve la tierra de la isla
Solo copas de árboles y puentes colgando entre árbol y árbol
A lo lejos, desde lo alto, el mar

Le pregunto a alguien
por qué no podemos bajar a la superficie
Me dice que la isla
está llena de elefantes dormidos

Si bajamos, se despiertan

Estas anotaciones son de un sueño que tuve hace mucho tiempo. Tengo una libreta específica para eso. Ya lo había comentado en otro post. Si no fuese por esa libreta no me acordaría de los sueños. Ustedes y yo sabemos eso. Sin embargo, lo interesante del caso es que ése sueño en específico quizá no se me hubiera olvidado por lo raro de las circunstancias. ¿En un helicóptero? ¿A una isla? ¿Elefantes dormidos? Aunque no recuerdo esa imagen en el sueño, siempre me imagino todos estos elefantes dormidos aglutinados entre férreos troncos de árboles.

Un amigo me llamó por teléfono y me comentó que tuvo un sueño muy raro. Al describirme el sueño, éste fue su relato:


Sí. Es la inversión de mi sueño. La versión del suyo. Llegó a una isla llena de elefantes dormidos en las copas de los árboles. Decidió ilustrar la imagen por las mismas razones por las cuales yo estimo que no se me hubiera olvidado el mío: ¿A una isla? ¿Elefantes dormidos? ¿En las copas de los árboles? Sin embargo, optó por la perspectiva aérea de la llegada en helicóptero.

Ilustración: "Elefante II", Alex García

lunes, diciembre 05, 2005

Las Tumbas: un buen arreglo

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El arreglo musical que Carmelo Romero le realizó a la canción "Las Tumbas", que todos conocemos en la voz de Maelo, me parece muy acertado. El sábado, 22 de noviembre de 2003, salió publicada en Primera Hora en la sección de "Así" bajo el título "Gomba Jahbari guerreros valientes del reggae boricua" una entrevista que le hice a la banda con motivo de su primer elepé "Sentémonos" (2003). Adjunto un fragmento del artículo.

[En la radio casi no escuchamos sus canciones. Sus rostros no aparecen en las portadas de las revistas. Aun así, las bandas de reggae de la Isla deben ser contempladas detenidamente. En esta escena se fragua la calidad musical de los herederos de la salsa y las raíces caribeñas. Habiendo tanto talento entre los jóvenes que eligen el reggae como género de creación, vale la pena examinar qué tienen que decirnos estos músicos, por qué el reggae, y cuáles son sus opiniones acerca del Puerto Rico que les ha tocado vivir.
Carmelo es el líder musical del grupo: escribe las líricas, canta y, por si fuera poco, toca la batería. “Sin Carmelo no hay Gomba”, explica Alberto. No es fácil encontrar un músico capaz de tocar la batería y cantar a la vez. Sin embargo, en la escena del reggae local podemos identificar cuatro bateros que también vocalizan: Boris Bilbraut, de Cultura Profética; Ismael Cancel, de Bayanga; Joel Pierluisi, de Umoja, y Carmelo, en Gomba. En los últimos dos casos, el batero es el vocalista principal. “Esto demuestra el gran potencial musical que tenemos en la Isla”, expresa Carmelo, quien consideró dejar la batería para ser sólo la voz de la agrupación porque, como cuenta, “pensé que iba a ser bien fuerte, pero gracias a la experiencia he creado bastante resistencia. Quitarme de lleno, creo que es imposible porque tengo mucho que decir con la batería también”.]

Gomba lanzó hace poco su segundo elepé, "Convicción" (2005),que contiene el número de "Las Tumbas". Durante el 2006 saldrá su nuevo disco "Identidub".

Quisiera hacer una nota sobre los arreglos musicales en versión reggae que están haciendo las bandas de la isla, como ésta de "Las Tumbas" y la versión de "Lo de más", de Silvio Rodríguez, que adaptó Cultura Profética para su último elepé, "M.O.T.A" :
Sigan haciéndolos.

Gomba Jahbari

Foto de José Madera.

Orsai: una tura

Por medio de los blogs, no sólo puedes ser lo que tu quieras y quien tu quieras, incluso inventarte a tu familia, si quisieras; como si fuera poco, también puedes ser un fantasma, como diría Hernán Casciari. En las clases de literatura de su tataranieto Woung en el 2098 seguramente leen a blogueros difuntos.

viernes, diciembre 02, 2005

Breve sobre écfrasis

El concepto “ut pictura poesis", también conocido como écfrasis o "the depiction of a work of visual art in a poem" (Norton: 551), nos remite al Ars Poética de Horacio.

Son muchas las referencias en la literatura hispánica sobre escritura y pintura como materias homólogas. En la obra cumbre de la literatura española, Don Quijote se expresa con arbitrariedad sobre las disciplinas pictórica y literaria. En el capítulo LXXI de la segunda parte de la obra, el Quijote le dice a Sancho: “De esta manera me parece a mí, Sancho, que debe de ser el pintor o escritor, que todo es uno, que sacó a la luz la historia de este nuevo Don Quijote que ha salido; que pintó o escribió lo que saliere” (Cervantes:823). La equivalencia entre pintura y escritura en la obra de Cervantes ha sido estudiada minuciosamente en años recientes(Riley: 102).

Por muchas generaciones, la crítica se acercó al concepto de menera prescriptiva (la poesía debería ser como pintura) más que analógica (poesía, como pintura, actúa de determinada manera). Existen trabajos críticos que podrían considerarse pioneros en la problematización del concepto, como por ejemplo el de Gotthold Ephraim Lessing, quien en el siglo XVIII escribió “An essay on the limits of Painting and Poetry”, en el que analiza las diferencias de aproximación a ambas disciplinas y las fronteras del epítome clásico (Lessing: 553).

Sin embargo, durante el siglo XX los acercamientos críticos al concepto también denominado como “écfrasis” han procurado problematizar y complejizar el tópico horaciano. En su ensayo “El arte verbal de los poetas pintores: Blake, Rousseau y Klee”, Jakobson expone que existe una “notable analogía en el papel de la gramática en la poesía y la composición pictórica, basada en un orden geomértrico latente o patente en una rebelión contra las disposiciones geométricas” (Jakobson: 132). Como ejemplo de la complejidad crítica de la expresión pictórico-poética, el teórico realiza diágramas matemáticos que señalan paralelismos geométricos entre la representación de elementos en las pinturas de Blake y cómo concuerdan con la distribución de los sustantivos en el poema, que denotan los elementos pintados.

ESCHER, MC. "Drawing Hands". Ilustración
HORACE. Ars Poética. Norton Anthology Theory and Criticism. Norton and Company; New York, 2001.
JAKOBSON Roman. Ensayos de Poética. Fondo de Cultura Económica; México, 1973.
LESSING, Gotthold Ephrain. Norton Anthology Theory Criticism. Norton and Company; NY, 2001.
RILEY, E.C. “Don Quixote: From Text to Icon,”. Cervantes 8 special issue (1988): 103-15.

Los nombres que desnombran

He llegado a la conclusión de que los buenos seudónimos siempre le pertenecieron a alguien. Muchas veces la persona con el nombre que suena a seudónimo no hace mella en el factor literario del modo en que lo nombran. Pasa la vida llamándose o siendo llamado poéticamente (porque así son los seudónimos, poéticos) sin aspavientos, o con profesiones que los igualan a personajes de novela y no a escritores de éstas. Mi segundo apellido paterno es Aparicio y siempre me pareció un nombre muy literario, como para seudónimo, el de Clara Aparicio, por la cercanía que tenía con la frase “clara aparición”. Era como tener un espejo como seudónimo o un seudónimo como un espejo. Esto porque un nombre como ése me parecía evidentemente un seudónimo y , por tanto, el efecto sería el de "este texto que aparece publicado con este nombre es claramente un texto con seudónimo". Lo quería usar para publicar algún poema o para enviar cartas. Incluso, creo que lo llegué a enviar como seudónimo de algún cuento, pero el editor se empeñó en que dejara la máscara e hiciera el estriptís literario con mi nombre de pila. Ėste que leen que es mi nombre ni tan es mi nombre, lo que es bastante divertido en mi vida, pues todos me llaman de un modo distinto, lo que me da la sensación en algunas instancias de que mi vida es un seudónimo. En mi nombre suenan ángeles. De ninguna fe. Sólo ángeles. Oscuros quizá, como lo de Alberti o los beatos medievales. Por eso no todo el mundo los ve o los nombra. Con los años, he aprendido que como me llaman me dice más de los que me llaman que de mí. El nombre, entre los nombres, con el que alguien decide nombrarme me da como un color distinto de la personalidad de la persona. Hoy, leyendo un artículo por ahí vagabunda, descubrí que la viuda de Juan Rulfo se llama como el seudónimo que quería llevar yo por la vida, Clara Aparicio. Imagínense al autor de una novela como Pedro Páramo, con claras apariciones de espíritus y de presencias, enamorado de una mujer llamada así. Publicar con seudónimo se siente como dramatizar un papel determinado en una obra de teatro, una novela, un cuento. El desdoblamiento es un tema central en la literatura de escritores como Pessoa, por ejemplo, o en las letras caribeñas (Diego Deni, Bruno Soreno o Sam Merissan). La movilidad nominal se me hace más lúdica y divertida que la inmovilidad. Al final, lo que me gusta es ver el reflejo del reflejo al ver el seudónimo. La meta experiencia del nombre que es el personaje del nombre que es el escritor, que a la vez se vuelve personaje al desnombrarse.