Elena, Szymborska, la fruta


Despierto.

Hay un hermoso plato de fruta cortada listo para ser desayunado. Tiene fruta estrella, papaya, manzana, guineo, pera. La fruta estrella, carambola, está estratégicamente acomodada para resaltar la belleza del plato.

El está a diez días de entregar su tesis de doctorado, pero sigue cortando fruta en la mañana. Es una buena señal, pienso.

Me siento en mi escritorio. Abro mi email.

Mientras saboreo la fruta que amorosamente me prepararon, encuentro que el último mensaje contiene una nota que Elena escribe hoy sobre la muerte de Szymborska: 

Wislawa Szymborska desde Elena

Elena, Szymborska, la fruta, el gusto que causa la literatura cuando te mueve, el amor por algunos autores que nos han cambiado la vida, los correos que alegran la mañana. En el artículo Elena habla también de Zbigniew Herbert, otro poeta que no me canso de leer. Es sin duda un lindo y merecido homenaje. Yo también hubiera querido visitarla, si ella me lo permitía.  

Gracias por toda la poesía, Wislawa Szymborska.
Celebro tu vida y tu partida "tranquilamente y en sueños".

Nació.
Así que él también nació.
Nació como todos los demás.
Como yo, que moriré.

Fragmento del poema "Urodzony", traducido al inglés "Born" en el libro No end of fun, 1967. Mi traducción al español.

A algunos les gusta la poesía

Wisława Szymborska

A algunos—
que quiere decir no a todo el mundo.
Ni siquiera a la mayoría, solo a algunos.
Sin contar la escuela, en donde no hay de otra,
ni a los poetas mismos,
puede que al final allá algo así como dos por cada mil.

Les gusta—
pero entonces, te puede gustar la sopa de pollo con fideos,
o los piropos, o el color azul,
tu bufanda vieja,
tu manera,
acariciar al perro.

La poesía—
¿pero qué es la poesía después de todo?
Más de una contestación destartalada
ha pasado desde que se alzó esa primera pregunta.
Aunque sigo sin saber, y me aferro a esto
como a un pasamanos redentor. 


"Some People Like Poetry", en Poems New and Collected.  Hartcourt: 227

De vuelta a casa

El llegó a casa. No dijo nada.
Aun así, estaba claro que algo había salido mal.
Se acostó con la ropa puesta.
Se arropó con la sábana hasta la cabeza
y enroscó las rodillas.
Casi tiene cuarenta, pero no en este momento.
Existe como cuando estuvo en el vientre de su madre,
vestido con siete paredes de piel, refugiado a oscuras.
Mañana dará una charla
sobre homeostasis en la cosmonáutica mega galáctica.
Por ahora, sin embargo, se hace un ovillo para dormir.

Wislawa Szymborska

de Could have, 1972

Vietnam

“Mujer, ¿cuál es tu nombre?”, “No sé”.
“¿Qué edad tienes?”, “No sé”.
“¿Por qué cavaste esa madriguera?”, “No sé”.
“¿Hace cuánto que te escondes?”, “No sé”.
“¿Por qué me mordiste el dedo?”, “No sé”.
“¿Sabes que no te haremos daño?”, “No sé”.
“¿De qué lado estás?”, “No sé”.
“Así es la guerra. Habrás tenido que escoger”, “No sé”.
“¿Aún existe tu villa?”, “No sé”.
“¿Estos son tus hijos?”, “Sí”.



Wislawa Szymborska.
En: No end of fun, 1967

Nada dos veces

Nada pasa dos veces.
Por ende, es lamentable
improvisar la llegada
e irnos sin poder practicar.

Incluso, si fueses el tonto
más tonto del planeta
no podrías repetir la clase en verano:
este curso se da solo una vez.

No se repiten ayeres,
no se descubre la dicha
dos noches de la misma manera,
con los mismos besos.

Un día, quizás, alguna lengua holgazana
te mencione por accidente:
siento como si lanzaran una rosa
en la habitación, revuelta y olorosa.

Al día siguiente, estás aquí,
pero no puedo evitar mirar el reloj:
¿Una rosa? ¿Una rosa? ¿A qué me refiero?
¿Es una rosa o una roca?

¿Por qué tratamos al día que flota
con temores y penas innecesarias?
Está en su naturaleza no quedarse:
Hoy siempre se irá mañana.

Con sonrisas y besos, preferimos
buscar el acuerdo debajo de nuestro astro
aunque seamos diferentes (consentimos)
como dos gotas de agua.

Wislawa Szymborska

Traducción del poema "Nothing Twice" en Calling out to Yeti (Harcourt 1998), original en polaco.

Notas de una expedición inexistente al Himalaya
Así que éstas son las Himalayas.
Montañas en carrera hacia la luna.
El momento de su comienzo grabado
en el sorpresivo, rasgado lienzo del cielo.
Agujeros perforados en un desierto de nubes.
Impulsados hacia la nada.
Eco—mutismo blanco.
Silencio.

Yeti, allá abajo tenemos miércoles,
pan y alfabetos.
Dos y dos son cuatro.
Las rosas son rojas,
las violetas, azules.

Yeti, no sólo el crimen
nos apetece allá abajo.
Yeti, no toda oración allí
significa muerte.

Hemos heredado la esperanza-
el regalo del olvido.
Verás como damos a luz
entre las ruinas.

Yeti, allá tenemos Shakespere.
Yeti, jugamos solitaria
y tocamos violín. Al anochecer,
encendemos las luces, Yeti.

Acá arriba, no es ni luna ni tierra.
Las lágrimas se congelan.
Oh Yeti, semi-hombrelunar
regresa, piensa de nuevo.

Así le dije al Yeti
entre cuatro paredes de avalancha
pisándome los pies para el calor
en la nieve
eterna.


Wislaya Szymborska (1956)
Mi traducción del inglés,

original en polaco