Con ojos nudados (ars)

No se sabe cuándo llegará la dosis
Qué enredo será el culpable
de linear hacia zonas trazadas a lápiz gris
En qué cámara de gases recogeremos prendas
En qué ahorcado momento
descenderé del nudo de tus brazos
Sólo espero que cuando llegue la dosis,
cuando sepas al culpable de tus tonos goyescos,
ya no recojas gases en la cámara de prendas,
no desciendan tus brazos del nudo de un abrazo
y que el lazo no se lleve la desnudez de mi letra.


2005

Peces nucleares

Tener agallas es un capricho de la sincronización. Los peces son hacia los escorzos ángeles que escapan de ella como de una capilla. Ninguno sobrevive al otro lado, caen lentamente como la amenaza de la materia radioactiva.

foto: maría de los ángeles pastor

Éste es el tiempo
para cada rodilla
en huelga de pasos
deshacerse

Para cada nudo
en huelga de paz
desenredarse

Así mira el paso
aquel a quien le duelen
las raíces

La salida es un fantasma
del ojo

No se recuerdan
pero aún conservan
la tradición de hurgar
las azúcares
en el sentido de la música

Carcomiendo siete poros

1.
Con el tacto de unas yemas
entrenadas a tu risa, te describo
Paseo entre las células muertas
de tu piel y guardo cinco puntos
de silencio. . . . .

2.
Palpo las pequeñas partículas
de tus pensamientos que, a decir verdad,
gruñen como gotas que brotan por un sí,
siendo mis peores enemigas.


3.
Aire caliente fríe mis pensamientos
teñidos de fiebre escarlata
Una turbina de avión retumba en mis oídos
Se me sonroja el rostro
Los poros de mis estreses meridianos
jadean como gato en el medio del desierto


4.
Escojo la muerte chiquita
Marearme quiero por un segundo
Olvidarlo todo

5.
Segrego los últimos fluidos
Me preparo para la oxidación
de mis secuencias afónicas,
para la transmutación a otra
voz melódica, como la primera


6.
No tengo gata
No tengo a mi amor tampoco
Busco razones para sentirme culpable
Y no quiero ser católica



7.
Pido la epidural
Cancelo el dolor, como todas
No quiero darme cuenta de
que llevo los poros ahogados

Ilustración Alexarte

Te estaño

"The death of a beautiful woman is unquestionably, the most poetical topic in the world"
Edgar Allan Poe

Se ha escrito mucho encima de su cuerpo
Sobre el cuerpo de la bella amante muerta
La idealizó el maestro
mientras tomaba ajenjo
Han hecho crucigramas en su rostro lánguido
Y se ha usado su sangre como tinta
profanando aquella sombría palidez etérea
Cada ver es un lío de ideas melancólicas
más que de palabras,
pero el cadáver
ya perdió el esmalte de su carne
La tienen llena de garabatos
Es un cuerpo-borrador escrito hasta
en las axilas y detrás de las rodillas,
casi mutilado.
Floto sobre este cuerpo y lo observo
como si fuese el mío.
Tomo un trozo de carbón y medito,
lo escribo, no,
no lo escribo,
y lo escribo para admitir el desmito:
nada se esfuma
todo se oxida

Iconoclach

Estoy atravesada de pétalos
Rocío incrustado en la carne
Insertadas espinas por la venas
Flor trémula que palpita hambrienta

Con pedazos de mí,
edifico a un ser atónito
que busca respuestas
en su propio cuerpo
descalzo.

Lo hallado nunca
será el ruido de una máquina,
El libro alimentará la nada
como el pájaro escoge al frío
No osará nadie
usurparle al viento los cuartos vacíos

Se articula el zigzag de las posibilidades:
lo el el el no al

Luego los impares: nunca nada nadie

Ahora los pares: atónito cuerpo máquina frío vacío

Entonces los verbos infinitos: hallar ser alimentar escoger osar usurpar

Y me reconstruyo:

Hallo en el frío
los ruidos de nadie
Soy atónita
quien alimenta el vacío
Oso para usurparle
el cuerpo a la máquina de nada

Nunca escoges

Amarga tras la muerte (poema escrito por Mujer 1)

IV.

Sobre el suelo
desnudo
tendiste tus miembros

Telaraña de piel
con pisadas
sedientas

De haber sabido
que, después del hambre,
ventana: jamás

Porque nunca fuiste
nombre
sino puerta
redonda llena
de palabritas
grises

Azulejo de espinas


Fragmento del texto "El encuentro con Amarga", disponible en De Trasmano de la semana del 20 de octubre de 2005.

El encuentro con Amarga

Resaca de la balacera

Las balas se lanzan furibundas sin destino, aunque lleven puntas ensangrentadas. Cuando esto pasa, los relojes en el suelo enterrados florecen tiempos extras. Es como desasir, me dice una saya llena de caricias, lo que ha estado ceñido con fuerza entre las manos toda la vida. El resto, se va por lo mojado, y aparece al otro día enhebrado en la arena. Oloroso, el pánico se acerca. Una gota de hielo que de vez en cuando deshoja una vela. Los pianos de cola se construyen primero que los edificios, nacidos de redor. Al tocarlos, te matan, suele decirme con el ceño fruncido que a la vez equivale a un suspiro de placer. Luego, mira hacia al frente, extiende su brazo hacia la derecha, como para guarecerme, y exclama ¡la muerte! ¡la muerte! En esos momentos, sé que sobreviviré acribillada.

En Epílogos del libro "Alabalacera", página 54. Terranova Editores (forthcoming, 2005)

Ilustración de Eduardo Galeano, pag 18 en "El libro de los abrazos", siglo 21 ed.

La saya

Acorde retumba
con los cuerdos,
hilo cárdeno

Ciertas yagas se descosen
al lamer
lo innombrable

Cruzas los ladrillos
sin los ojos puestos

Un hipódromo hubo:
obstáculos en el camino,
hace falta
la foto de prueba

Di la verdad,
se queda puesta
la ropa,
fluorescen luces
como al otro lado del aeropuerto

Cae, del florero,
la sed
y moja la saya

Cae, de la mesa,
un elogio
erizando el ruedo

Cae, la cerámica
El agua moja,
la herida se deshace

No sabía que el hambre
respiraba en la despensa
ni que el aire
alimentaba penas desoladas

La calle está vacía
Estaciona
y subamos al arpa
en la orilla

Así no nos diremos:
nunca visitamos
los jardines interiores

sólo la noche
en que el piano se tocó solo

La cerveza quiere que me invites
antes de montarme
chubasco

Caimanes

Tu figura en el tren
es el teorema
de un viaje
inconcluso

Esa manera tuya
de inundar
los ojos es
contagiosa

Para saber el pan
sólo hay que saber
algunos nombres

y muchas formas
de decirlos

el tuyo
es un abecedario
de hornos

esa manera tuya
de habitar los goterones
en la ventana del tren
es un preludio

un síntoma inevitable

de que a las afueras
también hay caimanes
en las urbanizaciones

Io

I.
Que me mire con sus ojos
Así de abiertos
Me hace sentir como una corderita

Balo

II.
Releo ese poema de Carson
Sobre la turista en Roma

Ana se cambia el nombre
Espanta a los perros
Conduce como una guerrillera

III.
El duerme sin cerrar la mirada

Como si tuviese cuarenta y cinco ojos
Y sólo durmieran dos a la vez

IV.
En la isla, nadie
-Renuncio-

V.
Prendo una vela
y la pongo encima de su foto

Roma está llena de gatos

VI.
Luego fuimos egipcios
es una ironía

VII.
Si pudiera robarme un cuadro famoso:
Que sea Cronos devorándose a los hijos
-De Goya-
Sólo porque tienen un trasunto
ustedes

Del poemario inédito Óxido